Conto dos homens do vento

Em solo de terra de nenhuma
Já só restam as farripas desconformes
Da história, que é só  mais uma
Da batalha que já não lembra o nome

Das Guerras intemporais
Do Homem contra a História
Exércitos de datas iguais
Por ordem em manuais
Que se varrem da memória

A imortalidade está chão
Onde os educados não vão
Porque lhes impede a estupidez

O conhecimento ensurdece
Torna obscura a condição
Acende a ribalta á altivez
Deixa a penumbra
Para a besta da embriaguez
que erra nos sentidos
Da estrada que heroi não fez...

Pobres, no silêncio perdidos...
Empurrados contra a escuridão...

Mas no cochicho...
Como obreiros da confusão
Os feitos de vento....
De uma data que invento...
Para vos contar a história...

1920,se a invenção não me desmente

...

No escuro da alma dos poetas
Onde se abriam  portas secretas
Para A sala do inopurtuno,
do inusitado, e por isso tão belo...
berço do Homem,
 o desejo desregrado
de lançar fogo, propositado
Ao palácio do heroi....

Ardiam os corpos na procura
E antes que se finda-se a matéria
Ficaria para sempre,eterna
Repetida
...Na cave da vida,
A anti-história


A morte do heroi
Que como depois nos contaram
foi mártir amordaçado
Por amar a liberdade
História e data apontadas


Nos, da cave do desassossego
Repetimos esta história
Mas verdade, verdadeira
Se não me falha a invenção
E a memória...
Os poetas., numa noite eterna
Saíram da cave da vida,
Foram até ao centro da multidão,
Subalterna
, gritaram a viva voz:
Morreu o que nos proibia a paixão
Sejam loucos...
E por um dia, até eu
Fui vilão,
Foi...
tão bom...

Foi em 1920,
se não me falhou para sempre a razão
desde então...
Foi tão bom...

A ponte atrevessada por um ser embriagado de si

Rascunho- Entre o Ego e a prosa -Entre sujeito e a Humanidade

Esta meia luz, de candelabros antigos, velhinha e conhecida rua é a minha alma... Senta-te aqui, conversa um pouco comigo... Fala-me das tua duvidas...

Sabes que há muito que o meu desassossego me tolda a percepção, ...são as varias cores que deves ver que me confundem, eu apenas vejo preto, na dor, branco, da alma
Pois... não é preto...nem só branco, então diz-me, o que vês? quando vens janelar a minha essência?

sê sincero, vá, não me tragas pergaminhos de comportamentos, relações causais estruturadas que me tornam o único produto possível...

Não tentes ler o contexto... Por favor , pega na minha mão, lê-me a sina se quiseres... traz-me a tua alma, deixa-me dormir nela, viver nela talvez, por favor, chega mais perto!

Só gostava que dai, visses a minha rua...Se a encontrares no meu caminho, se por destino ou sorte a vês, marca-a na memoria... E depois conta-me, como se lesses uma história,
 Como se parece vista de fora?

Notas

Contexto 1: Homem que se muda do campo para a cidade, atormentado pela dor da existência, procura o frenesim urbano, onde pretende ficar e se deixar diluir- a existência pesa-lhe de mais no campo, onde sozinho, não se consegue integrar no projecto mais alargado: tem medo que as suas angustias sejam únicas... no fundo vai procurar saber das gentes, sentir o pulso as multidões... Ser u,, parte do todo

Contexto 2 :Confissão de uma mulher, depois de fazer amor...

Nota pessoal
Texto que se torna poeticamente diferente, oscilante , relevo do contexto? ... Surge-me a a vontade de começar um Romance...

algo sobre a alma das coisas- (A garrafa está vazia?)

abrir o pano do cenário

_Aqui estão as engrenagens da minha criacção, o escuro, as roupas caidas, os personagens que agora não vos interessam.
Esta sala parece vazia, está vazia de ideias, ainda que tudo que julguei secundario, todo o cenário, roupas deixadas, texto cortado pairam sob a minha vulgar escolha, estão aqui, a agitar-se, antes de desaparecerem passam por aqui, antes de se precipitarem para o palco é por aqui que entram, se caracterizam. Está aqui, foi isto que vieram ver... afinal...
A apoteoteca derrota de um monologo, de um actor vencido pela vulgaridade, desinteressante e desinteressado no aplauso...  tão expectador como vos, da identidade encontrada nas sombras da existência...Está sala está vazia? parece vazia?

 tudo que se ouve são ecos, de um tempo que não consigo condensar no presente... o que fiz no papel no chão,ali no chão, veem, o texto da introdução ,,,
 o que me pareceu belo primeiro , depois ridiculo naquele personagem que se imagina ao pé da coluna...ali...ouvem? os ecos de um brilhante monologo..

...

Já quis dizer  tanto.. .ser conceptual, existencialista, confrontar cada um de vos com o conformismo da vossa existencia, e agora não há nada que me apeteca dizer, nada que va mudar a vossa vida, com o qual se identifiquem ou repgnem  , sei que estão sedentos por partilha, por respostas... No fundo estão todos aqui para lançar o vosso proprio monologo... eu seria so a voz pela qual se ouviram as vossas vozes ou as outras...é assim que vemos o mundo não é? a nossa voz, e as outras...

Eu não quero dizer-vos nada, hoje perdi de manha, quando vinha para o teatro, a minha vontade de procurar o belo...e eis que vos ponho em palco o mais feio e vulgar da minha alma- um dia comum....um pensamento comum, nada mais que o que , qualquer um de vos podia fazer aqui sentado...ser comum...

e Aqui estão os arrumos do meu brilhante monologo- pensados para estar escondidos -inesteticos, desorganizados, inspiradores em potencial... Mas sempre...atrás de uma cortina que os separa de todos vós... Hoje, percebi que essa cortina este sempre e estorvar o meu mais sincero desejo de chegar á alma das coisas...


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