Prólogo

-Por fim ao determinismo asfixiante que a caracterização psicologica das personagens obriga

De onde me vem as personagens? se conheco tão bem, esse meu desconhecido mundo, essa incapacidade de sair de mim mesma, como posso viver outro, sabendo que esse outro sou eu, em todas as formas que tenho de sentir a humanidade em mim. Como posso determinar assim eu caminho? ( das mascaras que quero levar a cena)  para a frente... para tras restam as suas memórias. oscilaçãoes do tempo, retalhados colados em 12 minutos de filme...confusas...Elas são externamente o que eu sou por dentro... e por me saber tão ...vaga, sei que nasceram já assim, com idades falsas, identidades desconexas, produto fictio da realidade  , que apenas lhes toca como a brisa , são no fundo simbolos decorridos da razão, por isso chatas e irreais- mas algo de belo se esconde atrás do pano-a sua existência única, uma identidade entre o descampado da imaginação que me une a quem lÊ ,uma aceitação plena de que a objectividade estorva, entorpece o espirto, deixa a frio a encenação da tragédia. Isso deixa-me mais tranquila, se por um lado muito do que penso foi já escrito, por outro gozo do desconhecimento alegre de tudo quanto sou....que sei que existe já,escrito num guardanapo, talvez até, talvez perdido: mas sei que poderia ter-me sido descrita a vida, de fora para dentro, pela alma de outros poetas... e no fundo, vou juntar textos e ideias que me trouxe a moldura da  condição humana, e levar ás personagens o que elas poderiam ter dito ou visto de si próprias- mesmo quando o outro fala, são elas que falam parecendo ouvir o outro- E no fundo ,sou eu que falo por todo o mundo que conheco, oiço ecos de mim em quase todas as cenas, sob a voz de quem me interpela...Às vezes nem oiço, ...mas essas sim, são ideias figurantes... Personagens que ninguém pode apreender por fazerem parte do todo , que é o vazio do que não nos chega, do que nos passa, essas assemelham-se a Deus- Um tudo que está, o fora de nós, o que não chega, mas desconfiamos que existe. A morte nunca poderia ser figurante, Deus sim, a morte entra-nos nos sentidos como se de Deus se tratasse. E Deus morre-nos, como aliás nos morrem todos os conceitos , na vulgaridade a que os dias nos obrigam